Desencalladuras / Verónica Scardamaglia
Hay lugares donde encallan años de prácticas que, ensimismadas y paranoicas, no paran de mirarse al espejo del ombligo.
Entre pretensiones de lo bienhabido, sangran por la herida viejos reyes con coronas de hojalata que parlotean en nombre del ayer.
Princesas consortes berrinchean, atolondradas y empachadas de papeleríos que las tapan hasta producirse urticaria. Su trenza, larga y enredada, las envenena hasta morderles la cola.
El tintineo de las moneditas devela las miserias que escamotean.
Y el monólogo a voces condena lo innegable: lo que parecía una mínima filtración de algunas gotitas de agua y miel, está deviniendo un río incontenible que augura nuevos rumbos.
No sólo el viento que agita las hojas en la vereda de barrio esta entrando por puertas y ventanales. Con aguas, mieles y vientos están entrando también los colores de lo vivo, los sonidos y movimientos de lo vivo que insisten en sacudir letargos.
