Escribe en la contratapa Paula Jiménez España:

Las hormigas de este libro son palabras. Y si hay un mar hecho de ellas, es decir, si hay un caudal innumerable e indiferenciado que mueve su belleza dentro nuestro, su ir y venir solo deja algunas en la orilla para que la escritura las recoja. ¿Una selección consciente o un azar musical? No sabemos nada de la poesía salvo que los golpes de ese mar negro se parecen a los de una varita mágica y hasta los materiales más opacos cobran brillo en versos como los de Verónica Scardamaglia.

Poemas concebidos como formas gráficas, sonoras, con presencia expresiva del vacío y del silencio, habitan estas páginas a la manera de cuerpos dispuestos a plantarse y resistir un vendaval que trasciende por mucho a la historia propia. Plurales, infinitivos, se impersonales, participios, esta pluma se diluye en un uso jamás narcisista de la lengua para afirmarse más allá de sí. Hay otro, siempre hay otro, diría Rosario Castellanos, pero esa otredad no es solo la que el prójimx encarna. Estos poemas se enfrentan a lo otro como maquinaria aplanadora, antilingüística, antihumana. El ajuste de cuentas es lírico: términos de la talla de burocracia, Estado, SAME, poder judicial son salvados de la inercia discursiva. Si aquí la lengua vuelve a hablar es porque hay un yo que acorta la distancia entre la abstracción y lo cotidiano, que no le tiene respeto ni miedo a la formalidad.

La escuela, el Estado, la calle, las marchas, funcionan como escenarios para una poética social que pivotea con otra, íntima y complementaria, sobre la cual la subjetividad también se despliega, son esos refugios que proveen la amistad, las relaciones filiales, el roce cómplice entre los cuerpos. La política como forma de amor o las alianzas amorosas como hechos políticos. Por esa unión indisociable es que ninguna clase de autoengaños será admisible en la vida y en el poema, que carga al hombro la tarea de advertir sobre la trampa. Dice Verónica Scardamaglia en Amor romántico: Pero destiñe, porque nunca es para siempre/ porque el globo de las ilusiones se desinfla/ y raspa su nunca eterna suavidad. / Astillado/ y desvencijado, el viento se lo lleva/ al Amor alienado en el Amor.