Lejos de la sombra lunar y sus dulces delirios de aguas amarillas, furibundas; hundidos otra vez hasta el cuello en una época de espíritu nefando, que ayer mismo fue terror para los cuerpos arrancados de la tierra, purpurados en fuego, macerados en su sangre, y después cenizas del silencio en los labios frígidos de los dioses que todo hablan del castigo y nada dicen del sufriente, a hurtadillas, en los infiernos…
Así andamos...
Terror que dejó huella y garra, que trepó por la garganta, año tras año, irrefrenable, como las manos del violador que estrangula a su víctima en los baldíos de botellas; ese niño del hambre, esa luz sacrificada del hambre, con su boca bien abierta en plena desmesura del espanto que devora en la cresta de las aguas primero sus huesos, pobrecitos, y más tarde su alma… todavía irredenta, dicen en los cielos, cuando el crepúsculo se cierra… y las aves cambian su plumaje y pían como si fueran ángeles…
Ausentes, perdidos en el silencio de una tierra convertida en el gran chiquero…
Los cuerpos del mañana hoy no tienen glorias en su pasado, apenas sueños que crecen como el pasto en los cementerios abandonados...
Igual que la lluvia en un jardín de arena, precario y fugaz es el ruego que se pierde en la sagrada repetición del alba…
Así andamos... Tratando de escuchar las músicas que aún no han nacido...
Fuente: Cantos oscuros, días crueles (2019) Ediciones La Cebra.
